晨光初露时，阿安走进了桑林。露水打湿了她的裤脚，桑叶层层叠叠，将天光滤成细碎的斑点。她提着竹篮，手指拂过湿润的叶面，开始一天的劳作。这片林子她再熟悉不过，可今日总觉得有些异样，仿佛那些沉默的树干后，藏着许多双眼睛。
桑林里的目光
她弯下腰，指尖在桑枝间穿梭。四周很静，只有蚕食桑叶的沙沙声，和自己的呼吸。但那种被注视的感觉越来越清晰，不是来自前方，而是侧后方。她动作顿了一下，没有回头，继续摘着桑叶。她知道那可能是谁——邻家无所事事的青年，或是路过歇脚的闲人。在这闭塞的乡间，一个独身劳作的女人，本身就像一场默剧，供人无声观看。
竹篮渐渐满起来。阿安直起身，揉了揉后腰，目光投向林子深处。那些目光似乎随着她的动作移动，黏在她的背上、颈上。她感到一阵轻微的恶心，像吞了只苍蝇。她加快了手上的动作，叶片被扯下时发出清脆的断裂声，这声音让她感到些许掌控感。
泥土与远方的气味
汗水从额角滑下，混着林间潮湿的空气。泥土的腥气、桑叶的青涩味，还有自己身上淡淡的皂角气息，交织在一起。这让她忽然想起另一种气味——丈夫衣服上总带着的、远方城市灰尘与机油混合的味道。那味道曾让她皱眉，如今却成了记忆里一个模糊而温暖的符号。
上一次闻到那气味，已是半年前他离家时。他背着褪色的帆布包，在村口老槐树下回头望了一眼，什么也没说。阿安当时站在屋后的坡上，手里还握着喂鸡的瓢，也没有喊他。有些话，像卡在喉咙里的桑葚，咽不下，也吐不出。
指间的茧与心里的刺
她低头看着自己的手。指节粗大，掌心和指尖覆着一层硬茧，被桑叶的汁液染成淡淡的黄绿色。这双手能采桑、能养蚕、能操持整个家，却握不住一个远行的人。丈夫的信每月一封，薄薄一张纸，写着“一切安好”“钱已汇出”，字迹工整而疏远。她把每封信都压在枕头下，夜里反复地摸，好像能摸出字里行间未写的温度。
林间的风忽然大了一些，桑叶哗哗作响，像无数细小的巴掌在拍打。那些窥视的目光似乎被风声惊扰，暂时隐匿了。阿安趁机深深吸了口气，胸腔里那股郁结的闷气却未散。她厌恶这林子里躲闪的窥探，更厌恶心里那份无法言说的等待——它像一根刺，扎得不深，但总在你不经意动弹时，带来一阵清晰的刺痛。
篮子的重量与路的尽头
日头升高了些，光线变得刺目。竹篮已经沉甸甸的，桑叶堆得冒了尖。阿安用袖子抹了把脸，将篮子挎在臂弯里。该回去了。蚕房里还有成匾的蚕宝宝等着这新鲜的食粮。
她转身往回走，脚步踩在积年的落叶上，发出窸窣的声响。来时的小路蜿蜒向前，尽头消失在葱郁的绿色里。她忽然想起丈夫信里提过的那条城里的马路，“又宽又直，望不到头”。她脚下的这条路，却弯弯曲曲，被桑林紧紧夹着，每一步都能看到尽头。她挺了挺背，臂弯里的重量压着她，也支撑着她，一步一步，朝着炊烟升起的方向走去。林深处，那些目光是否还跟着，她已经不在乎了。
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