那个冬天，东北山村的雪下得特别厚，几乎封死了出山的路。老刘家五口人挤在唯一的热炕头上，火炕烧得滚烫，热气却驱不散屋里那股说不清道不明的阴冷。母亲王桂兰那双总也洗不干净的手，在昏黄的灯光下，一遍遍抚摸着大儿子铁柱的后颈，像在确认一件属于自己的物件。
炕上的茧
山村的夜长得没有尽头。一家五口，爹、娘、三个儿子，就睡在这一铺通炕上。翻身、磨牙、梦话，所有动静都摊在明面上，没有秘密可言。但铁柱十九岁了，他的身体在黑暗里膨胀，发出只有他自己听得见的声响。母亲总睡在他外侧，她的呼吸像一张湿透的纸，贴着他的耳根。
父亲是沉默的影子，常年蹲在炕角抽烟。两个弟弟还小，在梦里咂摸着嘴。铁柱觉得这炕像个温热的茧，把他和母亲紧紧裹在一起，动弹不得。他想挣开，又贪恋那点畸形的暖。母亲的手会在半夜无意识地探过来，按住他的手腕，力道大得惊人。
无声的协议
变化是从父亲咳血开始的。他像一截突然被虫蛀空的木头，迅速垮塌下去。家里的气氛变得古怪，母亲不再避讳，给铁柱盛饭时手指会蹭过他的手背，眼神里有一种铁柱看不懂的黏稠。父亲看在眼里，只是把头埋得更低，咳嗽声闷在胸腔里。
有一晚，父亲挣扎着要喝水，铁柱起身去倒。母亲却先一步按住铁柱，自己下了炕。她在递给父亲水碗时，轻声说：“认命吧，老刘。”声音很平，却让铁柱浑身发冷。父亲没接话，喝水的吞咽声在寂静里格外响。那晚之后，一种扭曲的平衡达成了。
越界的温度
父亲走后，炕上仿佛宽敞了些，又仿佛更挤了。母亲顺理成章地睡到了铁柱身边，被窝紧挨着。她说冷，山里的寒气钻骨头。铁柱僵硬得像块木头，母亲身上的皂角味混着衰老的气息，将他淹没。她开始讲些陈年旧事，关于她的委屈，她的苦，语气像在腌制一缸酸菜。
两个弟弟在另一头睡得沉。母亲的脚在被子下碰到铁柱的小腿，冰一样，然后慢慢缠上来。铁柱感到一阵剧烈的恶心，但身体深处却背叛般地升起一股暖流。他恨这暖流，更恨自己。黑暗里，母亲发出了一声极轻的叹息，像是满足，又像是嘲弄。
扭曲的共生
春天化冻时，村里人发现铁柱变了。他眼神躲闪，背脊却挺得笔直，有一种诡异的当家作主的姿态。母亲则容光焕发，说话声调都高了。他们依旧睡在那铺炕上，像一对连体怪物。弟弟们变得胆小，夜里不敢大声喘气。
这个家成了一个密不透风的罐子，里面发酵着外人无法想象的关系。铁柱有时会盯着炕沿的裂缝看，觉得那裂缝正在扩大،迟早会把整个家吞进去。但他已经不知道如何出去了。母亲用温柔和掌控织成一张网，他既是猎物，也成了这网的一部分。
炕洞里的秘密
最小的弟弟有一次玩弹球，球滚进了炕洞。他伸手去掏，摸到的不是冰凉的玻璃球，而是一个硬邦邦、裹着油布的小本子。他好奇地拿到亮处，被刚进门的铁柱一把夺过。铁柱脸色煞白，母亲闻声赶来，眼神瞬间尖利如刀。
那晚，家里的气氛降至冰点。母亲烧掉了本子，灰烬飘进炕洞。没人问里面写了什么。但从那以后，铁柱夜里开始磨牙，声音刺耳，像在啃噬什么坚硬的东西。母亲就躺在他身边，睁着眼看着漆黑的屋顶，手轻轻拍着他的背，哼着一段没有词的调子。窗外的山影重重，把这个家捂得严严实实。
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