病房的监控仪发出规律的低鸣，弟弟躺在那里，像一株失去水分的植物。三天ICU，五十万日元。凉子攥着缴费单，纸张边缘被汗水浸出细密的褶皱。她想起小时候弟弟总把最后一块糖留给她，现在轮到她了。
夜色中的霓虹
按摩店的招牌在雨夜里泛着暧昧的紫光。凉子推门前深吸了一口气，冷空气刺痛喉咙。更衣室狭窄，她换上那套不合身的制服，布料粗糙地摩擦皮肤。老板娘递来价目表，指尖鲜红的指甲油在“特殊服务”一栏轻轻点了点，没说话。
第一笔交易
时薪五千日元起。凉子默算着，一天，或许就能凑够弟弟一天的药费。第一位客人是中年男人，手指带着烟味。当他提出额外要求时，凉子盯着墙角水渍，想起弟弟昏迷前说想吃便利店的红豆面包。她闭上眼，点了点头。
皮肤上的记忆
那双手在她背上留下黏腻的触感，像某种无法洗净的印记。凉子冲进洗手间，用冷水一遍遍洗脸，镜中人眼眶通红。她掏出手机，屏幕上是弟弟去年的生日照片，笑得毫无阴霾。水珠滴在屏幕上，模糊了那张笑脸。
雨夜的电话
凌晨两点下班，雨还没停。医院打来电话，说弟弟情况暂时稳定，但明天需要续费。凉子蹲在便利店屋檐下，看着手里单薄的薪水袋——还差得远。老板娘发来信息，暗示有客人愿意出三倍价格，只要她“更配合些”。
未选择的路
天快亮了。凉子把脸埋在膝盖间，制服裙摆沾满雨水。她想起母亲临终前握着她的手说“你们要好好的”。好的定义是什么？是干净的双手，还是活着的呼吸？第一班电车驶过的声音传来，她慢慢站起身，朝霓虹灯的方向走去，影子在积水中拉得很长。
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